Le ciel était noir ce jour-là. Les éclairs zébraient les nuages gorgés de pluie, le tonnerre grondant dans ce paysage apocalyptique. Seul dans sa chambre, Pierre attendait que son père vienne lui souhaiter bonne nuit. Il était tard, la pluie s’était mise à tomber sur le toit décrépit de la maison dans un martèlement sourd. Le jeune enfant regarda le réveil Toy Story posé sur la petite table de nuit : 23h37. Normalement, son père venait toujours à 21h30, Pierre n’avait pas le droit de veiller. Le petit garçon se leva doucement, sortant en silence de sa chambre. Rien dans les couloirs. Il arriva finalement devant le grand escalier de bois. Le parquet craquait sous ses menus pieds. Une fois en bas, la lumière de la cuisine lui parvint par la porte entrouverte. S’approchant à pas de loups, il remarqua la pelle posée contre le mur. Elle était humide, couverte de terre. Pierre haussa un sourcil, curieux, avant de doucement pousser la porte, qui s’ouvrit dans un grincement sourd. Son père était là, de dos, penché sur la table. Le jeune garçon fit un nouveau pas, regardant par dessus l’épaule de l’homme assis à table. La première chose qu’il vit fut le sang. Beaucoup de sang. Le liquide gluant coulait goutte à goutte sur le carrelage de la cuisine. Puis, vint un moignon sanguinolent. Une jambe. Réfrénant un haut-le-coeur, Pierre s’approcha encore, cherchant à comprendre. C’est alors que son père se retourna brutalement, un sourire macabre au visage. Le sang bariolait sa figure tandis qu’un orteil dépassait de ses lèvres, qu’il s’empressa d’aspirer bruyamment. Les os craquèrent abominablement alors que Pierre vomissait ses tripes au sol.

 Dans un hurlement, Pierre ouvrit les yeux, se redressant brutalement dans son lit. Sa respiration était bruyante et lui brûlait la gorge alors que les larmes coulaient sur ses joues. Il jeta un oeil à droite, puis à gauche… Rien. Poussant un soupir de soulagement, il jeta un oeil sur son réveil : 23h37.

 L’aiguille ne bougeait pas.