Il était content. Ravi, même. Il ne savait pas encore. Il ne soupçonnait pas les traces que laisserait le champ de bataille sur lequel se battirent ses parents pour gagner le bonheur d'un deuxième enfant. Un petit frère qu'il aimera de tout son être. De toutes ses déchirures. Un petit frère qui fut désiré, espéré, attendu. Qui ne portera pas la croix d'une culpabilité induite. Qui ne sera pas un détonateur. Une cause. Un accident. Les vestiges, au gré des saisons, des années, resurgiront de ce terreau maudit, meurtri et laminé. La terre rend toujours ce qui ne lui appartient pas. Un jour ou l'autre.