Le ciel déverse ses trombes dans un spasme violent, comme on tire une chasse.

Voyageur téméraire, l'esprit en syncope, je ne renonce pas.

Puis l'horizon encore, nouvelle trêve.

Le bleu nous rassure, fin du spleen en Finistère. Bientôt l'été, le désir, les pieds nus foulant le sable réchauffé.

Je pense à avril, dernier frisson. Dernières litanies sur les grèves blafardes.

Les âmes livides quittent les rivages, exsangues...

Dernière mélancolie avant liquidation.