La photo du vieux couple, trône sur le comptoir, près d'une pomme de pin, ramassée près d'une plage.

Je regarde le quator de cyprès, de l'autre côté de la rue. Plus haut à l'écart, ils tiennent conciliabule, groupés les uns contre les autres, arrosés depuis le matin par un crachin tenace.

L'un se balance doucement, au gré de la bourrasque.

Le zinc luisant, ne reflète que la grisaille du ciel couvert.

Figés et riant dans le cadre, morceau d'un été passé, les cheveux blancs des deux complices, s'accordent et témoignent des années heureuses.

Le temps devient granuleux, diffus, cosmologique.

Dans le miroir posé sur l'étagère, mes cheveux blancs témoignent aussi.