Vaste foule, le chant se répand; de la feuille de match

Jusqu’aux prolongations, sac d’images dans ma mémoire

Je parle des supporters qui vibrent, de ce que je vois :

Des mecs soudés par le même maillot qui partent à l’offensive

Des mecs qui pour un point en moins se déchirent

Je parle du quotidien numéro 1, monopolistique Equipe,

Rire, sourire, certains ont perdu, je pense à Marco

Qui ouvrait le champagne, jamais ne l’aura bu

Tenter un dribble pour sortir de la charnière, champion mon frère

Mais c’est toujours les basses oeuvres pour ceux qui pressent derrière

Presse, presser au milieu d’un bloc en action

Relancer proprement et voir les attaquants enfiler les pions

La contre-attaque, ça fait gamberger; en deux temps, trois mouvements

On pousse, tout l’monde presse, on court, on combine, on plante

A coup de buts, le gardien tremble des gants, on marque

Ouais, c’est ça l’envie, et qu’on parle pas de désunion ici

Ici, le rêve des jeunes c’est de revoir Platini, survêt’ de Nancy

Faire trembler les filets, à l’aise comme Messi

Sur 82, je suis comme tout le monde : anti-germain

Mais aux paris j’ai compris, je suis plus malin car ils gagnent à la fin

Le fin du fin, la C1 justifie les moyens, quatre, cinq actions d'assassins

On se balade jusqu’aux quarts après on verra bien

On refait le match dès la fin du soir au matin

Assis dans un coin, une bière à la main, on critique le schéma

Schéma, chemin, y en a pas deux pour être un dieu

Frapper dans la lucarne, faire tomber les vieux, le jeune toujours en veut

Une cape pour découvrir, deux pour décevoir, trois l’oubli

Réussir, s’évanouir, devenir un souvenir

Souvenir, être si jeune et attendu comme un espoir

Des gars rayés du onze tchpao! pour ne pas comprendre le tableau noir

Le centre de formation? Les mecs sont tous des miroirs

D’après les bonnes consciences, pensent qu’à s’en mettre plein les tiroirs

Tiroir, on en racle le fond pour s’offrir un maillot

Afin d’espèrer une place, on coche les cases au Loto

Millions, déconnexion des pros, sors le ballon

La réalité du terrain, besoin de gazon

Gazon, gazon, dimanche matin à Gourlizon, ici tout est gras :

Les rires, la pelouse, les frites, les gars

On veut tenter un grand pont, et ça lâche sur l’accélération

Dimanches à la maison, un jour tu ranges les crampons

Les crampons, certains chanceux en ont des éternels

D’autres ne résistent pas aux collections, délire visuel

Les sosies poussent comme la mauvaise herbe

Coiffure, posture et dribbles, le portugais a semé ses graines

Graines, graines, graine d’attaquant qu’espériez-vous?

Tout jeune on leur apprend que rien ne fait la gloire à part les buts

Du ballon d’or vicié aux résumés tronqués, toujours au premier plan

Le plus grand, être impossible à arrêter

Arrêté, poisseux sur l’appui, chanceux à la sortie

On prend trois mois, on recourt, on est dans le groupe c’est r’parti

Mais les douleurs persistent, c’est la routine, modeste épine

Fine contusion à la cuisse, déchirure qui parfois s’anime

S’anime, animé d’une furieuse envie de monnaie

Le soir tombé, qu’importe les cotes, on coche les cases, faut flamber

Perdre et gagner, finir avec quelques centimes en plus

Ca aurait bien aidé si le PSG était tombé

Tomber à Angers ou à Auguste-Delaune, on prend le risque, pas grave cousin

De toute façon dans les deux cas on s’fait avoir

Miser sur un but de Fletcher, contre Bordeaux

Perdre deux euros, mais vibrer un peu devant le zéro héros

Héros, un rêve, en avoir l’étoffe mais le but est trop loin, la mèche

Ricoche, le stade entonne une partoche trop moche, les mecs clashent

Leur propre staff, décoche pour du cash, pendant que Cruyff passe l’arme à gauche,

Tout ces millions, c’est trop fastoche

Fastoche, facile de critiquer le mauvais profil

De Ménès la hantise

Les politiques tentent l’analyse

Tchac! Démago micro en main, par ici les ouin-ouin

Mais quand il s’agit de victoire, veste réversible le lendemain

Lendemain? C’est pas le problème et l’important c’est les 3 pts

On pense pas au prochain où on se foire, les autres en profitent

L’Europe, c’est loin, on y pensera au fur et à mesure

On avance en surveillant nos fesses pour parler au futur

Futur? Le futur il y a 5 ans c’était Lindsay Rose

Les générations prochaines seront pires que nous, leurs coiffures seront vertes ou roses

Notre avenir, c’est la minute d’après le but, anticiper

Et attaquer l’arbitre si on se fait floué

Flouer, floués sur un péno, rien d’autre à dire, c’est une mise en bière

Quand il a sifflé, j’ai cru au corner

Au moindre contact, ils tombent comme des mouches

On en est là, jamais on s’en sortira, Infantino nous tient avec sa fourche

Fourche, enfourcher les adversaires, attaque après attaque

Chaque occasion est une ligne de plus ajoutée à nos stats

Contre leurs passes-lasers, certains désespèrent, beaucoup balancent en l’air

Délaisser les côtés est une option suicidaire

Cidaires, sidérés, les hommes regardent Mbappé se diriger

De l’autre côté, la balle au pied, d’une conduite ferme et décidée

Préférant rester regrouper en bas, on va s’aligner,

Ya qu’en étant hors-jeu qu’il pourra pas nous enfumer

Fumée, derrière une bouffée, la une est tombée

La tête sur l’oreiller, le téléphone ne fait que vibrer

Sur le répondeur, un cri fait son entrée, un agent dépité

Un gamin se fait serrer, pour une soirée, menotté

Menotté, pieds et poings liés par la célébrité

Prisonnier du terrain, pas un écart toléré

Les potes, les frères, on a grandi avec eux

Gladiateur courageux, mais le monde pro est coriace, on lutte comme on peut