« Brûle. » murmure-t-elle

Ô voix de ma conscience, gardienne de la rage qui

Brûle, bouillonne, s’embrase.

« Froide. » chuchote-t-elle

Ô cette rage froide qui bataille contre le monde qui

Brûle, bouillonne, s’embrase.

« Ab irato. » prompte-t-elle

Ô si seulement le volcan peut éclater contre le monde qui

Brûle, bouillonne, s’embrase.