Assise là à contempler un monde si laid

D’une couverture imparfaite

D’une misère parfaite.

Assise là à dessiner la beauté cachée

D’un monde évanescent

D’un lieu coruscant.

Assise là à plaindre la nature cruelle

D’une bonté immatérielle

D’un sadisme sans pareil.

Assise là à maudire la terrible humanité

D’une bienveillance rare

D’un comportement babillard.

Assise là à contempler ces belles couleurs

De printemps, dit-on, d’une saison parfaite

Qui dévore notre cœur, qui diminue la rancœur.

Assise là à dessiner ces champs éternels

D’automne, chante-t-on, d’une saison imparfaite

L’aube d’écrire à nouveau un poème à propos d’Elle.

Assise là à plaindre la Nature immortelle

D’hiver, murmure-t-on, aux rythmes endiablés des frimas

Jolie ornement au sein d’une empyrée visuelle.

Assise là à maudire le monde de sa laideur

D’un mal vicieux ancré dans le coeur de l’humain

Qui dévore pensée et énergie en son sein.

Assise là à découvrir d’une stupeur effroyable

Cette beauté qui agite tant de poètes, tant d’écrivains

D’une apparence parfaite, d’un somptueux décor incroyable.

Assise là à dévorer le paysage étincelant

D’une clarté bienveillante, d’une lumière mensongère

À déchiffrer le futur hésitant.

Assise là à écrire une lettre à Elle

Par les maux viennent les mots

D’une rigueur éternelle.

Assise là à contempler un dernier choix

De songer à cette tristimanie qui ronge le coeur

De repenser à ce qui fait foi.

Assise là à caresser le ciel rosé

De sentir au bout des doigts une pourriture avancée

De sentir la main de la Mort se poser.

Assise là à esquisser une dernière fois

Ce qui aurait pu, ce qui a été

De laisser une trace à la fois.

Assise là à contempler le passé

Noyau silencieux, bâtisse à l’abandon

Vêtements tavelés, cadavre tué.

Assise là à se souvenir d’une mort cruelle

Dans un monde si laid

Aux mains d’une humanité factuelle.

Poète oubliée

Enterrée, bafouée, cachée

Assise-là

Elle était là.