Le ciel porte cette couleur de pisse chaude qui s’étale dans la neige et creuse son trou, fond les contours. Ça crève les blancs comme des abcès purulents. Ce ciel est laid, fermé. Lui qui, d’habitude m’emporte dans les rêveries, le voilà à me vomir dessus sa fadeur. Pas un nuage courant sur les toits, pas un oiseau sur cette toile de fond délavée, pas de pastels crayonnant ce lavis trop lisse. Juste ce jaune blafard, ce jaune cafard à homme – et à femme – qui dégoutte un ennui nauséeux.