Elle est seule, assise au bord du canal. Elle ne donne pas de miettes aux pigeons. Elle ne regarde pas son portable. Elle écoute. Qu’est-ce qu’elle peut bien écouter au bord du canal à cette heure ? On se le demande ! Elle n’écoute pas les enfants avancer gaiement à trottinette ou à dos de vélo. Elle n’écoute pas les pécheurs à quelques mètres raconter une anecdote croustillante sur leur semaine de travail. Elle n’écoute pas la petite vieille hurler des imprécations bizarres aux bancs publics. Elle n’écoute pas l’homme jeune chantonner un air de son pays.

Elle entend sa voix intérieure. Ce n’est pas une voix divine, ni une voix synthétique qui annonce les arrêts de bus. C’est une voix réelle qu’elle écoute. Elle tonne et tempête cette voix comme si elle était des milliers. Elle hurle et rit cette voix, tant et si bien que machinalement la femme se bouche les oreilles. Etrangement muette, la femme ne dialogue pas avec la voix, elle écoute juste. Ses mains se crispent sur le rebord de pierre. Les pécheurs à proximité lui jettent des regards intrigués. Elle contemple l’eau crasseuse du canal qui charrie les immondices de plastiques.

Soudain, elle se lève, ses pieds tenant tout juste sur le rebord. Juste à cet instant précis, un homme dans la trentaine bien tassée s’avance vers elle.

« _ Madame ? Etes-vous Clara Schoenberg ? »

Elle le regarde, surprise de l’avoir à ses côtés.

« _ Vous me suivez ? je suis ambulancier à l’hôpital Sainte Anne, dit-il d’une voix douce et posée, votre mère nous a appelé pour vous emmener. »