Elle a l'air de glisser, bien qu'elle n'ait pas de roller.

Elle a l'air de danser, bien qu'elle n'ait pas de valseur.

Elle passe, en tournicotant, fondant son corps dans un tourbillon flou, dont ne ressort que la tige, tenant son équilibre, peinte de bleu.

Et quand elle s'arrête, elle vous regarde, et ses yeux semblent peints eux-aussi.

Elle a l'air fantasque, illusoire, onirique. Elle semble être une bohémienne, mais d'un temps futur, comme si dans dans son cyclone elle avait traversé les âges pour nous enivrer tous.

Lors d'un court, très court instant, lorsque vos yeux tournicotent avec elle, et se perdent dans sa chevelure bleutée aux allures de mer agîtée, vous oubliez le monde.

Notre époque n'est plus, les Temps Anciens non plus. Vous tournez et elle tourne, comme notre planète, comme une multitude d'étoiles, et comme si pour une fois, vous étiez en symbiose avec notre galaxie.