A l'écoute

Alt-J - 353

Nuit délicate à l'écoute de ces étoiles rieuses. Entendez-vous le murmure d'un parfum mielleux ? La question n'est que le fragment d'un écho. L'Homme ne vit qu'à travers ses prunelles, il en perd le sixième sens, celui dont vous avez oublié l'existence. Pauvre de lui, s'éternise aux mirettes aveuglées par la valorisation abusive de toutes choses. Notre écoute est morcelée par un vide qui vous broie l'os. Laissez-moi hurler ma peine ! Laissez-moi pleurer ma veine ! Aux malchanceux, les ténèbres qui s'entrecroisent dans un détour, un virage, un synonyme pas clair. Parce que vous l'aurez compris, cette nuit... Les anges sont en congés. L'obscur vous dévore le toucher inatteingible , l'arrière-goût imprononçable et vous avez beau sentir le roussi ; vous n'allez flairer que dalle dans la continuité argotique de tout ce foutoir superficiel. Ma plume tend vers l'impersonnel et se mouvoie dans la chaleur naissante d'un été qui approche à grand pas.