À peine ont-ils quitté la cabine en ruine, que la pièce jusqu’alors plongée dans la pénombre s’illumine soudainement. Sanchez a un petit temps d’adaptation. Ses yeux éblouis papillotent, parcourent la salle pour en dresser un portrait pas piqué des fayots.

Ils sont dans ce qui se rapproche à s’y méprendre au hall de sécurité du 13e sous-sol. Un peu moins haut et large, mais sans dégradation apparente. Une grande salle tout en angles et en nuances ternes, donnant la part belle à la tuyauterie et aux câbles graisseux serpentant aux murs, de toute évidence en carboradium. Point d’architecture pyramidale cependant, uniquement un cube massif, vide, contenant une seule et unique guérite déserte, encadrée de portiques et positionnée une dizaine de mètres devant l’ascenseur. Derrière, au fond, Sanchez aperçoit une double porte assez massive, surmonté du pictogramme jaune et noir trisecteur. Les visiteurs sont prévenus.

Ils sont seuls. Son gardien gît, compressé, sous leur moyen de locomotion. Tant mieux. Un étrange picotement parcoure Sanchez. Il regarde autour de lui, mais il n’y a personne. Il jette un œil torve à son épaule tout juste remise, mais la sensation ne vient pas de lui. Nouveau tour d’horizon. Non, il est vraiment seul.

Seul ?

Il n’est pas venu avec…

- Hey ! Ne m’oubliez pas ! claironne Imo venu se planter à côté de lui, manquant à Sanchez de lui tirer dessus. Je suis désolé. J’ai laissé ma présence divaguer un peu. Tâchez quand même de vous accrocher !

- M’accrocher à quoi ? C’est ma faute si vous avez un gros problème d’identité ?

- Oh dites pas ça. Les gens s’habituent.

- Sans doute parce que les trois-quarts vous oublient aussi vite que vous les croisez.

- Peut-être, qui sait ?

Imo sourit. Il crapahute dans la pièce, effectue un salto piaillant comme un enfant déballant ses présents un soir de fête. Sanchez l’observe, déconcerté. De toute évidence, le Mirage lui a gadouillé l’encéphale. Au-delà de son comportement proprement immature, quelque chose chez lui a changé. Il a parlé de “présence malléable” et effectivement, un truc pas net suçote son apparence. C’est indescriptible, mais indubitablement étrange. L’œil, plus flamboyant que jamais, n’y est pas innocent.

- Vous allez bien ? demande Sanchez.

- Je pète la forme, vous voulez dire ! s’exclame Imo en pirouettant. Pas de quoi s’inquiéter, ça me fait toujours ça les jours de Mirages, oh ho oh !

Imo s’esclaffe d’un calembour qu’il est seul à comprendre. Sanchez émet un petit rire nerveux. Mieux vaut ne pas se mettre ce fou furieux à dos.

- Bien ! On y va maintenant ? Allez, allez ! On y va ! Let’s go, comme dirait l’autre. Le réacteur n’attend pas. Plus vite, Sanchez ! Yiha !

- Je vous suis. Passez devant. (20)