Bien qu’atténué par le froid naissant, le chant des oiseaux n’avait jamais paru aussi loin des cris. Sur l’allée coupant le parc en artères, les chats du quartier trottinent vers la porte d’entrée. Le son d’une vieille dame les appelant caresse la caméra, suivi du bruit des gamelles, l’on devinerait presque les ronronnements. La femme ne dépasse pas son palier, mon quatrième mur. Parfois une main s’infiltre et vient se glisser en bas de l’écran afin de saluer un retardataire ou appeler d’un signe ceux qui n’auraient pas fini leur part.

Presque une heure s’écoule, ou quelques rayons de soleil viennent réchauffer la fourrure des chats maintenant allongés en face de la porte.