Côté rue, les cheminées nourrissent le ciel couvert. D’aussi loin que l’on peut voir, les bâtiments de briques broient du noir sous la pluie. Parfois, jouant avec l’hors champs, les mouettes repliées sur les terres se chamaillent avec les rats des airs, leur chorégraphie étant moins une bataille qu’un tango ganté de givre. Il faut dire qu’après un long été indien, la fin d’automne s’est vite changée en Arctique miniature - la nature y laisse quelques plumes.

*Fondu*

17h sonne. La luminosité s’affaisse et l’horizon revêt une écharpe rouge penchant sur le mauve. C’est l’heure ou le soir relaye le jour, le temps d’un trajet de métro. Au-dessus des bâtiments, une nuée d’oiseaux donne au ciel des airs d’ardoise magique. Ils fondent de ci de là jusqu’à enfin retrouver chacun leur nid.