Goutte à goutte

Plic.


Ploc.


Plic.




Ploc.


Plic, ploc.


Il pouvait encore ouvrir un oeil. Il pensa que ce bruit pourrait le raccrocher à la raison s'il parvenait à se concentrer suffisamment. Outre sa respiration saccadée et douloureuse, il entendait les battements de son coeur jusque dans ses tempes en feu. Il ne sentait plus ses jambes et sa tête tournait fort. Combien de temps avait-il perdu conscience ?
La porte s'ouvrit, un filet de lumière se dessina autour, vite obstrué par une silhouette au cou épais et aux larges épaules. Bientôt il ne vit plus qu'une paire de chaussures qui piétinait une mare de sang.
Son sang. Sous lui. Pendu par les pieds.
Quand il sentit une lame s'enfoncer dans son ventre, il voulut hurler, il voulut se débattre. Mais sa gorge ne produisit aucun son véritable car il avait trop crié. Ses bras ne firent pas les moulinets qu'il leurs avait ordonnés. "Mes bras ?!"


La lame descendit doucement le long de sa côte.