Il courait, il fuyait. Simplement, innocemment. Il jouait dans la maison. Toute petite, vraiment petite.

Il fuyait la maison. Fuyait ses murs, ses portes battantes. Ses tapisseries suranées. Ses vases étouffés sous la poussiere.

Il courait encore. Plus loin sans jamais franchir la porte d'entrée.

Il fuyait et se perdait chez lui. En lui. Sans vraiment chercher à comprendre.

Il voulait tout dévorer.

Alors il trottinait comme un enfant.

Il avait faim. Les lustres aux billes de couleurs. C'était apétissant. Des bonbons de toutes les couleurs.

Il n'y avait pourtant qu'une règle. Il n'aimait pas les règles. Et encore moins celle ci. Mais il aimait jouer. Il voulait gagner.

Peu à peu le canapé se transformait. Devenu chocolat. Il fuyait alors le salon. Il ne fallait rien manger.

Il dévorait tout. Mais seulement des yeux.

Il chantonnait.

Il résistait aux odeurs.

Il dansait, un vinyle en sucre tourbillonant sur le mange-disque en patte d'amande.

Il riait. Il voulait tout avaler. Sans retenu.

Mais, il voulait gagner. Il allait gagner. Contre qui ? Peu importe. Il gagnera.

Plus le temps passait plus la maison se transformait. La tapisserie n'était plus que glaçage. Elle coulait le long des murs en pain d'épices. Il résistera. Coûte que coûte. Il aura sa victoire. Il la voulait. Comestible.

Il jouait à ne pas manger la maison... .