Elle descend tranquillement le long du mur

Elle est seule, vraiment

Elle n'a comme seule armure

Son ombre seulement

Elle se retourne vers la Lune

Mais la Lune dort

Elle parle à la brume

Mais la brume l'ignore

Tout autour elle observe

Mais il n'y a rien à voir

De sa solitude elle voudrait une trêve

Mais elle n'en a pas le pouvoir

Elle regarde au loin

Ceux qui se tendent la main

Et elle se sent seule

Car pour elle, ils sont aveugles

Elle aurait tant voulu

Combattre ce vent si fort

Elle n'existe déjà presque plus

Car au bout du mur l'attend son triste sort

Elle n'aura finalement jamais vécu d'autres vies

Que celle d'une goutte de pluie.

           India Desjardins, ( Le journal d'Aurélie Laflamme).