Je m’étonne de voir que ce bourgeon n’a pas éclos. Sur la haute tige de mon petit arbre. Il est là. Surplombant les autres branches dénudées qui affrontent l’hiver. Il tient. On dirait moi. À sec mais rempli de bravade, persuadée qu'il y a moyen de ressentir un peu de cette vie pétillante dont on me parle depuis que je suis petite mais que je ne connais pas encore