Sloane Berjäk vérifia une énième fois les perfusions. Dans leurs deux lits, côte à côte, les amantes gisaient, déjà à demi mortes, absorbées par leurs songes. Seth conservait une impressionnante impassibilité, une sérénité inédite chez une victime du SRS. Les traits crispés d'Emerson traduisaient quant à eux quelque souffrance. Quelle lutte devait-elle livrer intérieurement, elle qui prétendait pénétrer dans une contrée interdite à son esprit ! Il fallait qu'elle fût folle, pensait Sloane, pour se lancer ainsi à la poursuite de Seth. Folle, ou tout bonnement dévouée. Et une telle dévotion, l'infirmière ne se rappelait pas en avoir jamais fait preuve. Personne non plus à sa connaissance n'avait eu pour elle un pareil attachement.

Sloane soupira. Elle se laissa choir sur une chaise. Il n'y avait plus rien à faire. Tout ce temps passé vainement à essayer de sauver une vie, rien qu'une seule, il n'en resterait bientôt rien. Nul rescapé, nul survivant ; rien que des centaines d'âmes évaporées dans l'oubli. Elle tira son paquet de cartes de sa poche et entreprit de les mélanger, presque compulsivement.

— C'est pathétique, Emerson. Ton coup de bluff désespéré, il ne trompera personne.