Quelque part, un peu plus tard, dans un lieu inconnu.

Le soleil est à son zénith. Rien ne bouge : pas un brin de vent, pas un bruit. Que dalle. Sauf un tout petit machin furtif qui tente le diable sous les rayons de midi. Un scorpion. C'est pas un gros modèle, pas celui qui ferait hurler les gonzesses comme des truies à l'abattoir.
Non, celui-là, c'est une petite merde, couleur d'ambre, quelques poils sombres sur les flancs. Pinces grandes ouvertes devant ses yeux globuleux et dard bien en évidence, il se prend pour le rocker du coin. Et vas-y qu'il fait quelques pas en avant, puis sur le côté sans prévenir avant de s'arrêter brusquement une seconde. Et de repartir de plus belle sur les roches. Soudain, il semble satisfait. Me demandez pas comment expliquer ça, mais je pense qu'un scorpion qui frétille de la queue n'est pas sans rappeler un homme rendu joyeux à l'idée d'une soirée prévue au creux des ondulations d'une poupée pas farouche.

Mais, pour en revenir au scorpion rock'n roller, il est forcément heureux parce que, à quelques encâblures de lui, se trouve une proie qu'il ne pensait sûrement pas croiser ici. Et là, c'est le gros modèle. Celui qui comblerait de surprise les femmes précédemment citées, et sorties in extremis de l'abattoir évoqué. La victime potentielle est tout simplement gigantesque, par rapport à la taille ridicule de l'arachnide. Alors, il s'approche à petites saccades. Et plus il avance, et plus son dard se hérisse au bout de son abdomen. Voudrait pas rater son attaque, le machin. Parce que, c'est sûr, il envisage de se farcir l'immensité qui le surplombe !
Encore quelques centimètres, qu'il gagne à force de prudence et de discrétion, et il n'aura plus qu'à injecter quelques millilitres de son terrible venin dans le sang de sa victime. Ensuite, il pourra la bouffer. Et, même, il invitera tous ses potes, grand prince, pour une orgie qui fera date dans la vie des scorpions ! Un dernier effort et...
Il termine sa triste vie, écrasé sous les semelles malodorantes de Raymond*.

• Qui c'est qui m'a foutu une bestiole pareille dans les parages ? fait-il en piétinant les restes gluants du malheureux scorpion, ex-roi du coin.

Indisposé par l'accablante chaleur, le vieux s'est réveillé juste au bon moment ! L'instinct, peut-être. Heureusement, il venait d'ouvrir un oeil, le bon, venait de se gratter les meules, endolories par un trop long séjour sur des roches surchauffées, quand il aperçut le danger sur pattes. Piétiner la bestiole ne fut qu'un réflexe, rien de plus.

Maintenant, alors qu'il tourne encore sa semelle sur la pierre, il regarde autour de lui, stupéfait.

• Putain de merde. Où qu'on est, encore ?

Mots un peu lestes, c'est vrai, pourtant tout à fait à la hauteur de sa surprise. Maintenant, il se gratte la tête, le pépère !

A suivre...

* Tant pis. On aurait pu vivre un remake de David et Goliath pour entomologiste en mal d'aventures chevaleresques. Une prochaine fois, peut-être ? En attendant : privé de désert, le scorpion !