Dans l’indicible se cache la clepsydre éternelle

Celle qui s’étiole dans le crépuscule d’un ailleurs

Des fragments charriés par le vil fossoyeur

Ne restent plus que des cendres originelles

A travers les soupirs des sinistres sentinelles

Se perd la litanie funeste du temps pilleur

Par-delà les collines se brisent les noirs écueils

Et s’abat la peine majuscule de l’irréel

Combien d’heurts avant la fin de la triste horloge ?

Combien d’échecs pour sentir l’errance des éloges ?

Mornes questions et vaines réponses ineffables.

Le visage du monde creuse ses sombres sentiers

Tisse les ternes remparts et les souvenirs friables

Ainsi glisse le déclin sur nos rides enneigées.