Jeudi 28 novembre 2019 - 08h40

Port de Port-la-Nouvelle (11)

Il y eut trois grands coups de sirène à l’entrée du port. Le dernier plus long que ses prédécesseurs. La matinée était glaciale, le vent continuait de s’infiltrer dans les moindres recoins pour mordre chaque être humain. L’hiver s’annonçait un peu plus tôt que les années précédentes dans le sud.

Le navire avançait lentement, le brouillard n’était pas coopératif. Épais, statique, tout ce que détestait un marin lorsqu’il prenait la barre. Une simple question d’habitude pour le Capitaine qui manoeuvra son bateau avec douceur et précision.

Le port de Port-la-Nouvelle, il le connaissait comme sa poche. Quarante-cinq ans qu’il en foulait les pontons sans jamais être tombé une seule fois à l’eau. Tout le monde saluait ce bon vieux « Lulu » avec son bonnet bleu marine et son ciré jaune.

Le loup des mers tira un coup sur sa pipe à tabac. Un léger nuage s’échappa de ses lèvres, flottant dans l’air jusqu’à se perdre au loin.

Le premier virage sur la gauche était une formalité. Moteurs coupés, il n’utilisa que le peu de propulsion conservé. Trois minutes pour placer son navire dans l’axe de sa place, il était bien loin de son record. La nuit avait été éprouvante, voilà qui lui ferait une bonne excuse auprès des collègues.

Il réactiva les moteurs à cinquante pour cent seulement. Au-delà, il risquait de percuter le rebord en béton et d’abimer la coque du Thusía. Ce second mouvement se présentait avec une difficulté que Lucien avait toujours eu du mal : calculer une distance sans point de repère.

« Maudit brouillard ! grogna-t-il dans sa cabine. Comment que je fais sans voir le nez de mon rafiot maintenant ? ».

Il s’empara de la manette et la poussa vers l’avant avec prudence. L’embarcation tremblota et se mit à progresser. Sa vitesse s’accentua petit à petit. Tous les marins sur le pont cherchaient à se repérer pour transmettre une information au Capitaine. Rien.

L’eau se fendait sous le passage du navire. Les mètres défilaient et aucun indice sur la distance avec le ponton. Lucien plissa les yeux sur sa droite. Mais où donc se cachait cette bonne petite taverne ? Le reflet des rayons du soleil n’était visible qu’à cent vingt mètres du rebord.

« Par tous les crustacés de l’océan, j’ai jamais vu un temps si capricieux. Et ce phare qui saute tous les quatre matins. Ils vont m’entendre les saligauds, ça c’est sûr ».

Il tira une nouvelle fois sur sa pipe, une bouffé plus profonde pour calmer sa nervosité grandissant.

Lucien n’eut pas le temps de souffler cette bonne fumée qui noircissait ses poumons que son instinct s’éveilla. Il attrapa la manette de vitesse et la descendit aussi vite que possible. Son doigt pressa un gros bouton vert et un bruit métallique se libéra sans délai.

Le changement de vitesse fit trébuchet certains de ses hommes, surpris par l’initiative du capitaine. Le navire s’immobilisa après quelques secondes. Aucun contact avec un obstacle, un bon point. Pour autant, tout n’était pas encore gagné, ils le savaient.

Le vieux marin quitta son poste de commande. Tout l’équipage s’empara de l’échelle stockée sur le pont. À bâbord, près du balcon, les hommes firent basculer l’échelle à la verticale dans un effort collectif coordonné. Ne manquait plus que l’ordre du capitaine pour l’envoyer vers ce qu’il espérait être le ponton en béton et la terre ferme.

« C’est le moment de vérité, les gars. Allez-y ».

L’échelle tomba dans le brouillard. Une demie seconde de silence et… un bruit métallique résonna, suivi de cris de joie. Le bon vieux Lucien avait encore réussi un accostage qui resterait dans les carnets de bord de Port-la-Nouvelle.

La première foulée sur les pavés du ponton ne furent pas ceux du capitaine. L’homme avait tenu à offrir ce privilège aux quelques naufragés qu’ils avaient rattrapés de justesse dans les flots et la tempête. L’un se mit à genou et pleura toutes les larmes de son corps.

Les enfants se mirent à courir alors que les femmes louaient le Seigneur de les avoir préservées durant ce long périple. Une fois de plus, les accolades se multiplièrent dans un torrent de remerciements.

Quelques travailleurs se précipitèrent vers le navire avec des couvertures de survie, des vêtements et le nécessaire pour se restaurer. Les communications n’avaient pas été des plus simples durant la nuit, mais prévoir le débarquement d’immigrés clandestins ne pouvait pas se faire sans un minimum de préparation.

Le capitaine salua ses compagnons quand le brouillard se leva. Les marins empruntèrent un à un la passerelle rattachée au bateau. Le baluchon posé, ils entamèrent la décharge du colosse des mers.

L’un des hommes profita de l’agitation pour s’éloigner discrètement. Il jetait des regards en arrière, veillant à ne pas être suivi par l’un de ses compagnons. Si tous partageaient avec lui les moindres détails de leur vie, il ne pouvait en faire de même, du moins… pas cette fois-ci.

Il tourna avec précipitation derrière un large cargo et se retrouva face à une mercedes grise. Ils étaient bien là, comme prévu et pile à l’heure.

Le chauffeur ouvrit la portière et posa le pied sur l’asphalte. Il sortit de la voiture et ajusta ses lunettes de soleil. Qui pouvait bien porter un tel accessoire alors que le brouillard n’était pas encore levé ? Le marin jugea bon de retenir une moquerie, l’homme n’affichait pas une tête très amicale.

Le passager s’extirpa à son tour de la voiture. Il était plus petit, plus détendu aussi. Il se dirigea directement vers son interlocuteur et lui empoigna la main avec un grand sourire. Une tape sur l’épaule pour le rassurer et ils entamèrent les discussions.

- Sommes-nous d’accord sur le nombre ?

- Oui, m’sieur. Ils ont tous survécus au trajet de retour. C’était vraiment pas gagné avec ce qu’on a dégusté.

- Les pilules ? enchaîne le plus grand des deux inconnus.

Le marin sortit un sachet rempli de gélules blanches qu’il déposa sur le capot de la voiture. L’homme s’en empara et fit un rapide décompte. Tout était en ordre, il pourrait bientôt lancer une nouvelle vague de tests.

- Un seul a eu de légers vertiges, mais tous sont en parfaite santé.

Pas de réponse.

Au loin, le capitaine observait la situation avec un oeil attentionné. La brume matinale ne lui permit que d’identifier son matelot en présence de deux masses, des hommes à n’en pas douter avec ces largeurs d’épaules. Que diable pouvait-il encore magouiller ? Le même cinéma à chaque retour au port.

Lucien avait pourtant était clair : pas de favoritisme dans la distribution de la pêche. Le respect des règles en affaires était vital pour que le business tourne correctement. Combien de fois devrait-il le lui répéter pour qu’il comprenne.

Il allait lui passer un savon devant tout le monde, peut-être comprendrait-il cette fois-ci.

Près de la voiture, le grand homme hautain sortit une enveloppe de son long manteau qu’il tendit au marin et regagna sa place derrière le volant. Le second homme empoigna de nouveau le marin, une nouvelle tape amicale sur l’épaule. Il s’assit sur le siège passager à l’avant et brandit son bras à l’extérieur du véhicule s’éloignant à vive allure.

Le mathurin glissa la lettre dans son ciré et réintégra l’équipage avec une grande discrétion.

Les caisses de poissons furent remplies en moins d’une heure. Le chargement à l’aide des chariots élévateurs que le quai demanda une effort supplémentaires à des marins bien au-delà des leurs limites. Mais ils aimaient tous leur métier.

La grande grue rapprocha son long bras d’acier au-dessus du pont. Une élingue à quatre brins descendit lentement du ciel. Lucien siffla ses hommes pour les attacher aux extrémités de l’imposante caisse. Chaque brin fut tiré par trois matelots. Le système vérifié par le vieux loup de mer, l’imposante boite en boite s’éleva dans les airs. Cinq minutes plus tard, le colis de poissons était débarqué.

L’aventure s’achevait ici pour les marins qui partirent au fur et à mesure.

- Tu devrais faire gaffe, mon petit, lança Lucien. Je ne sais pas trop ce que tu traficotes avec les deux gars, mais ça va te retomber dessus un jour.

- Merci de vous inquiétez, mon capitaine. Mais je gère, soyez-en certain.

- Ton immigration clandestine va finir par tuer notre belle France. Mais bon, tant que tu ne touches pas à mon poiscaille… c’est pas mes problèmes. Ma vie, elle est bientôt finie avec ces poumons dézingués, alors que vous autres…

Le vieux Lucien tire un coup sur sa pipe et ricana. Le marin n’attendit pas un instant pour s’éclipser et ramener sa camionnette près du ponton. Écouter les discours patriotiques de ce vieux saoulard lui tapait sur les nerfs. L’immigration… s’il savait ce qu’il en faisait…

La porte arrière coulissa sur le côté pour laisser apparaître un grand espace aménagé pour un transport de plusieurs heures. Les douze survivants saluèrent les quelques hommes encore présents puis s’installèrent dans le véhicule. Depuis quand n’avaient-ils pas eu le droit à un tel confort ?

L’homme des mers ferma la porte et prit place derrière son volant. Son large sourire disparut quand son patron toqua sur la vitre.

- Où que tu vas les mettre ceux-là ?

- À la ferme, ils pourront toujours aider comme quelques vivres. Il faut que je trace, mon capitaine. Six heures de route, c’est pas une mince affaire.

- Tiens, ta part du butin. Fais-en bon usage et sois en forme dans dix jours, parce qu’on va retourner sur l’océan. Faudra avoir les baloches bien calées.

Un signe de la tête en remerciement et l’homme embraya. Les instructions étaient claires, il n’y avait plus une seule seconde à perdre.