Plume qui vole et qui s'envole, à perte de vue sur le sol. Fleurs fanées sur le goudron, usines affriolantes au bout du compte. L'Humanité c'est l'hécatombe, les pleurs et cris dans la mémoire, cris en fête et panne d'espoir, voilà l'oeuvre de l'Humain, voilà l'oeuvre du capitalisme, de la richesse, la course aux billets verts et à la destruction, à la domination, notre propre extinction. L'Homme et ses grands airs, mais sans savoir voler il tombe et bientôt se tuera. C'est ainsi sur la Terre. C'est ainsi la Vie. A trop vouloir déployer ses ailes on finit par se brûler les plumes trop près du Soleil. Perte d'équilibre, funambule et somnambule, voilà qui est bien. Une belle somme, beau total au final. Final de perdants bien sûr. Personne ne gagne rien dans ce jeu macabre qu'invente l'Homme. Règles indéterminées pourtant bien rédigées dans le Code Civil. C'est le paradoxe de l'Homme et je hais l'Homme et je me hais aussi, je hais tous ces individus ignares et aveugles, œillères sur la tête, cravache sur les fesses, carotte devant leurs yeux et ils avancent comme des ânes, bourreaux incompris et inconscients. Stupide Humanité qui se croit science infuse.