Il s'éloigne de moi toujours aussi courbé et malheureux. Son manteau sale semble avoir été ramassé par terre. Un court instant je méprise cet homme.

 — Monsieur ! Ne partez pas.

Il s'arrête net sans pour autant se retourner. Je vois sa tête se redresser légèrement tandis qu'une once d'humanité me parcoure. Quelques traces de bonté dans cet océan de rage, des molécules de pitié éparpillées qui ont du mal à s'agglomérer.

 — C'est que je suis sur les nerfs en ce moment, vous comprenez. Je... je perds pied moi aussi...
 — Perdriez-vous pied jusqu'à... laisser un homme mourir ?
 — En quoi vous laisserai-je mourir ? Vous rendez-vous compte de ce que vous insinuez ?

Il serait la victime et moi son bourreau ? Il faudrait, pour le libérer, lui pardonner, comme ça en claquant des doigts alors qu'il a tué ma femme et dévasté ma vie ?

L'homme se retourne, les yeux souillés de larmes. Ses mains tremblent.

 — J'insinue, Monsieur... que vous avez le pouvoir de me redonner la vie. Car, bien que vivant, je suis en réalité mort, comme vide à l'intérieur... Dépossédé de toute raison de continuer, je suis consumé, vous comprenez ? Et, comme vous l'évoquiez tout à l'heure, les expertises, même en ma faveur, n'effaceront pas la culpabilité...