Fin mai, je m'installai près de Chapman's Lake.

Dans ces collines sauvages aux bois si profonds qu'ils en paraissaient noirs, je ne croisai ni bûcheron ni randonneur.

À mi-mot, les gens du coin évoquaient la lande foudroyée par la couleur tombée du ciel avant la construction du barrage. Puis, les cinq étudiants disparus dont on ne retrouva que la Camaro en panne sèche et les vêtements éparpillés sur la grève.

Dans les volutes brumeuses, un engoulevent poussait son trille lugubre. Dans le creux d'une vaguelette, j'aperçus une ombre. Elle nageait à contre-courant.

Une peur atavique m'envahit.