Un soir que j'étais à me morfondre

dans quelque pub anglais du cœur de Londres,

me vint une étrange vision

dans les reflets de mon bourbon.

Près de la cloison se tenaient trois pimprenelles

aux yeux couleur de ciel.

À ma vue, le céleste a viré à l'acier,

leurs sourires enjôleurs sont devenus carnassiers.

Lâche, j'ai fui.

Aujourd'hui, je cherche à oublier dans le whisky.

Mais chaque goulée d'ambre

me ramène à cette nuit pleine d'ombres.

La peur sans fin.

Elles avaient faim.