Le nez qui coule les yeux qui piquent

Le regard qui pleure à moitié

Il marche à petits pas pressés

Dans les rues dont les murs paniquent

Qu'il soit campagnard ou des villes

Le ciel jette un jour peu flatteur

Sur son visage de douleur

Qui a l'intérieur tourne en vrille

Fuire! Sous l'ombre de son masque

Il cherche à déserrer l'étau

Qui le brûle comme au fer chaud

Ecrase son front sous un casque

L'assaillant l'a pris à la gorge

Et dans ses poumons grands ouverts

Le rhume des foins ce pervers

Souffle l'air brûlant de la forge