Lorsque j’étais petite et en âge d’accompagner ma mère, il y avait une journée qui pour moi à l’époque me semblait être une journée exceptionnelle, extraordinaire, que je ne voulais manquer sous aucun prétexte.

L’achat de mes fournitures scolaire…

Avec maman, nous allions dans cette papeterie du centre ville, tenue par un couple sympathique, à l’écoute de sa clientèle. De l’extérieure l’échoppe n’avait pas fière allure, elle était même en décrépitude. Mais à l’intérieur, c’était une mine d’or, une caverne à trésor. Toute en longueur c’était un endroit feutré, hors du temps, où je me sentais bien.

J’étais fascinée par tout ce matériel que je trouvais merveilleux. Les stylos côtoyaient les portes mines, les règles cohabitaient avec les compas, les copies doubles jouaient avec les cahiers à spirale. Les ardoises invitaient les éponges et les craies. Le trousses dansaient avec les cartables. Les bâtons de colle défilaient en ordre de bataille, les livres formaient un barricade infranchissable. Les crayons de couleurs dans leur boite en métal, les feutres, les marqueurs, les surligneurs étaient les défenseurs face à la colonne des ciseaux et des cutters.

Mon regard était captivé par les arc-en-ciel de couleurs formés par les tubes de gouaches, par la parade des pinceaux plats. Mon nez humait l’odeur du papier, de l’encre de chine, des buvards. J’étais fascinée par cet endroit, captivée par son contenu.

Ce souvenir peut paraître bien désuet, mais c’est le mien, le moment privilégié que je partageais avec maman, le temps d’une matinée.