Les pigments déposés sur la palette se mélangent, oh un violet boueux apparait, recommencer

Comme le peintre exigeant, le poète polit sa prose, non à ce vilain mot, oui à ces jolies syllabes

Tel l’ébéniste et son couteau à bois, chaque jour ciseler ses vers, chantourner, éclaircir

Les gammes répétées, jusqu’à saigner des doigts, le pianiste dévoré par sa passion

Cent fois sur l’ouvrage, aller et venir, chercher l’inspiration, et revenir encore

La plume, le rabot et le pinceau, en prolongement de l’âme de l’artiste

Si tôt son œuvre consommée, le géniteur s’en retourne à sa tâche

Comme Sisyphe, sans cesse continuer, la poésie est infinie

Espoir illusoire d’idées qui ex nihilo surgiraient

Point de sorcellerie, de l’alchimie à la limite

Sonorités à enchanter d’un peu d’esprit

Avec sincérité et sans artifices

Juste des mots à agencer

Il est un besogneux

Un travailleur

Maudit