Les cris rebondissent sur le ciment

Et transpercent l'ilôt aux cheveux

On lui parle et on lui ment

C'est à son goûter qu'on en veut

L'horizon s'est perdu tout au bout de la cour

Au-delà des grands platanes et du bitume

On lui parle comme à un sourd

Son coeur est lourd comme une enclume

Sa tête brune est un aimant à feuilles mortes

Perchée sur un corps apatride et plein de doute

On lui parle, on le conforte

Sans voir les lignes qui le déroutent

Blanches et de peinture fraîche, tracées de travers

Sur le sol gris de la nostalgie infini

On lui parle du monde en vers

A lui l'enfance désunie