D'un mot à l'autre, Anna se perdait en volupté de sons, guidées par son inspiration fleuve : mille gouttes qui ricochaient en elle. A ses suivants, qui se gorgeaient de ce nectar par les fenêtres ouvertes d'Internet, elle donnait mille élans, impulsions, univers brodés dans la soie de son dire, mais jamais ne finissait ses œuvres en cours, ces univers en envolées de graines qui, tombées au sol, finissaient par ne rien faire pousser tant la terre était sèche, vide, creuse, parce qu'elle n'arrosait pas, à trop semer. Il lui fallait un homme, avec un arrosoir.