Portée par le vent,

elle ne prend pas les devants.

Elle s'en remet au destin,

suit un chemin incertain.

La plume tergiverse,

s'aplatit sous les averses,

s'éveille avec légèreté,

symbole de liberté.

Formes douces et gracieuses,

la plus belle des danseuses

en fait bien des envieuses,

rieuse.

Non loin d'elle,

bat de l'aile,

l'enclume

qui voulait devenir plume.

La plume,

caresse

la page de sa belle image

mais l'enclume,

s'effondre

de tout son poids sur ma cage

thoracique, elle saccage

La page se tourne,

la plume s'envole,

l'enclume s'affole.

Elle reste

piégée, elle proteste,

accablée de tristesse,

regarde la plume danser.

L'enclume voudrait devenir plume,

se décharger de son poids,

se libérer de sa peine,

retrouver la joie.

Si proche et loin à la fois,

qu'on ne peut appréhender,

qu'on peut à peine approcher,

on l'aperçoit quelques fois.

Ivre de sa joie,

déesse libérée,

la plume aimerait pourtant, parfois,

goûter à cette tranquillité.

La plume serait curieuse de vivre comme l'enclume,

mais l'enclume ne cessera jamais d'envier la plume.