Me vient un poème, je vous cite :

"S'imaginer rejoindre les étoiles !  Portée par les mots, tout un bonheur initial. Une rêverie, oui, la plume grattant le vélin, emprunts fortuits de mon âme. Talent ou verbe inopinée ? Hasard organisé, formant poésie ou récit, attirant la lecture. Vous suivez : j'écris pour dire, pour m 'exiler,  m'inciter au voyage, là, sur la page. je réitère  : rejoindre les étoiles  ? Si j'avais une chance, oui."

Poème fugace, il ne restera pas. Peu de chose comparé au "Dormeur du Val", "Demain dès l'aube", le bateau ivre... Arthur Rimbaud, Victor Hugo sont des prodiges. J'ai tout à leur envier, je ne suis pas faiseuse d'alexandrins, au combien célèbres, ni une lumière, Voltaire ne pourra pas fulminer contre ma petite plume si légère...

Mon dessein ? me nourrir de plaisir, partager mes écrits, même si ils ne sont pas si terribles, après tout l'écriture est l'apanage des heureux mortels ! pas que certains, tous : ceux qui le veulent. Ma plume si légère me transporte, au gré de mon inspiration, voyageant entre les mots, virevoltant entre les phrases, usant de ma grammaire de petite école, fouinant dans le souvenir des figures de style, puisant dans mes idées, oui, tout ceci est sémantique, vous suivez, je donne un sens à mon bonheur de vivre.

Les textes sont de petits voyages, rien de géographique, des petites élévations de l'âme, naturelles, sous aucune emprise, ni drogue, ni alcool. Que des rêves initiatiques, je peaufine ma sérénité ; exempt d'agitation, mon calme ainsi m'invite au voyage :

"Là, tout n'est qu'ordre et beauté, Luxe, calme et volupté." Je ne plagie pas, je cite, car j'aime la poésie, je vénère tous ces auteurs du temps passé ; du temps présent. Ce sont des référents, Baudelaire, Alfred de Musset... ils lissent ma plume afin qu'elle puisse rejoindre les étoiles.

Puisse un jour atteindre le "Nirvana" ; cette paix intérieure totale et permanente prônée par le bouddhisme ?  voyage spirituel ? Mes guides : écrivains d'avant et d'aujourd’hui.

Mon ultime grand voyage me porterait, avec ma petite plume, ainsi, forte de nourritures littéraires, vers ma "dite" petite mort.