Professer.

La planète.

Terre.

Je la revois d’autre fois.

Le tatout dans l’ébène d’un noirciféré c’aurait été ma peine. Forban des bancs publiques amène un territoire psychique dans cette entité, que je dois plussoyer ou refréner. Limite arrivons Makhine.

La planète verte.

Bleue.

Orange dans la prison spatiale, le vide intersidéral.

Me revoilà chez moi.

Millions d’années après.

Combien je ne veux pas me souvenir.

Le temps dans mes veines d’un temporifié c’aurait été ma peine. Frottant les tempes uniques à l’ère d’un pourritoire physique dans cette humanité, que je dois soudoyer ou anesthésier. Limite arrivons Makhine.

La planète.

Aux milles mystères.

Chimères d’un passé télégratté.

Arrivé-je au défilé des profilés ?

Par terre quatre-vingt-quinze mille.

Et jamais scindé aussi bien qu’en leur présence.

Fut-ce ce sentiment d’arborescence. Ou n’importe lequel des innommables. Y-en a tellement. Transporté sur terre, après une séparation douleur. J’arrive finalement, je vois de loin. Makhine a planté en cherchant les traces de technologie actives, mais il est affirmatif et catégorique : il y a au moins de la vie dans cet ancien monde.

La perle dans l’océan vide se rapproche du vaisseau.

D’un référentiel immobile personnel. Elle se rapproche de moi. Encore.