Gratuitement.

De l’interminable.

Jusqu’à ce que mort s’ensuive.

À en recracher de partout.

J’en ai rien à.

Faire l’amour au Makhine.

Psychiquement.

Cette évidence saurait elle se reconnaître à elle-même ? Je lui lance une question, parce qu’elle prend ; son fix d’informations. La vérité se monnaie, elle en est la banquière. Elle craque une.

Clopinettes dans le porte-monnaie.

Tout sous le matelas.

Entre deux planètes.

- Lunique multiple.

- Mixer les mots dans leurs thématiques, telle est ta technique. Crafter les objets limbiques.

Et alors.

Je suis un glaçon.

Qu’est-ce que ce froid, sinon une douleur mordante, agressive de piquant pour un sens insensé non recensé – ouais – je ne sais pas, je ne saurais. Se perdre à nouveau, répéter le multiplié – oxygène – tel un ovni vraiment non identifié ? Jamais je ne sais.

Qu’y cherchetrouve?

Une substance à analyser, un système à décortiquer, une anatomie à ausculter. Des murs imbriqués, on ne sait quelle posture envisager. J’aurais voulus tout arranger, mais tout n’est que brouillon enragé.

Sronce Libigre Solicore Vartantique.

Un microcosme.