La rosée matinale

Dépose ses perles de pluie

Sur les premiers pétales

De quelques bourgeons fleuris.

Et le poète en dormance

De sa plume se saisit

Pour conter la magnificence

De ce matin plein de vie.

Il sort de sa torpeur

À mesure que s'égrènent les heures

Le séparant encore

Du printemps qui va éclore.

À l'encre noire

Il dépeint l'hiver sous toutes ses peines

Sentant la sève de l'Espoir

Couler de nouveau dans ses veines.

Les mois de glace

Ne sont plus que lettres mortes.

Le poète laisse le soleil de mars

Frapper à sa porte.