Jamais les roses du Souvenir ne meurent. On vit avec elles chaque jour. C'est tellement doux de pouvoir leur lançer un regard, en silence. Mais le Souvenir, parfois, est l'arme avec laquelle on se tue. Le temps se balance, sur la balançoire des heures. Parfois, le Souvenir d'un ciel révolu nous donne froid, nous glaçe le sang. Souvenir d'un amour ; Souvenir d'une trahison. Nous nous recroquevillons dans la grotte de notre mémoire. Parfois, c'est là-dessous que l'on reçoit le plus de pluie. Nous nous sentons comme noyés dans des eaux profondes. Et le Souvenir se met à chanter d'anciennes mélodies. Et l'on se souvient des avenirs que l'on se promettait, sans qu'ils n'arrivent jamais...