« T’as pas une clope ?

- Non. Désolé. (Pourquoi désolé ? te demandes-tu soudain.)

- C’est vrai ce mensonge ?

- Je ne fume pas.

- Tu mens ! T’as une tronche à fumer.

Un gramme de politesse avant que le ton ne monte, que le refrain ne s’installe sous forme d’invectives virulentes :

bâtard,

fils de pute,

sale français,

blanc de merde.

Et les coups de pleuvoir.

En quelques secondes.

Comme de la grêle un jour d’été.

Poings, pieds, crachats.

La vision de se brouiller peu à peu

à mesure des douleurs atroces,

et le corps laissé à l’abandon,

replié comme un fœtus piétiné,

harcelé de C O U P S,

de sombrer dans la nuit, la nuit au bord des yeux.

Un précipice. Extinction des feux.

Tu t’en vas.

Loin.

Trop

loin.

…

.