Les mots sans sens sont légion,

Le béton ces bruits foulent,

Des plateaux, matraquent les sondages,

Ils errent tout azimute au delà du mensonge,

Promettent le grand soir.

Mais au festin,

Il y aura pas de prolo,

Les sièges y sont trop haut et la table trop garnie,

Parée de ceux qui attendaient,

espéraient enfin être eux-mêmes.

Les loups montrent les dents,

Et nous tendons la main.