Elle s’envole, frappe le mur et le sol.

Bam… rebond.

Une autre envolée encore, elle frôle une fenêtre, manque de renverser un vase.
Elle ne voit pas, la balle: ni le jardin, ni les arbres, ni la maison.

Mais elle sent : les petits pas de l’enfant, qui court derrière elle dans un éclat de rire.
Elle les sent, ces petites mains qui se referment sur sa peau de duvet jaune.

- Encore Papa !

Le cri joyeux résonne en échos dans son creux et pendant quelques instants, elle se sent moins vide.

Elle aurait pu être le centre d’attention de grands courts, elle aurait pu devenir balle de match.

Elle aurait pu être autre chose, la balle, que juste un jouet de petit garçon.

Pourtant, jamais elle n’aurait eu plus importante mission.

Elle repart en rebond sur le mur. Une fois puis deux sur le sol.
Et dans sa danse, c’est de l’amour qu’elle tisse entre un père et son garçon.