Un pèlerin s’est arrêté
Face aux portes de la Cité,

D’haillons vains vêtu,
Un bâton vétuste,
Livrée de vers nus

En main, tendue aux vigies
Sifflant jà cuivre harmonie.

L’écho de la rue
  S’élevait vers l’azur
  Strié des vierges nues.

Le portail d’Airain, sublime,
S’ouvre aux pieds nattés d’élyme,

Couvert des vertus
Des longues aventures
En pays perdus.

Une blanche trabée lors s’avance,
Quête raisons, tenante séance

« J’apporte mots ténus,
Mille aubades lacunes
Autant de résidus

Foule de souvenirs capiteux
Images gravées dans les yeux

Des remparts d’ivoire
 Des foudres zinzolines
  Des ombres d’étoile noire
 Un crépuscule ambrassant
  Des éclats du moire
 Des lignes sibyllines
Des abysses mâchoires

Où les rêves et vœux échouent
Et où l’Homme plonge et s’absout

Je vous fais peintures
Des mondes qui débutent
Bien loin de vos murs. »

Alors l’on tend mains et ouïes ;
Cité, de ces récits, jouit

D’honneurs grands et purs,
Trésors plus vénustes
Que les ors impurs

Guettant dans l’ombre des altesses.
Le Roi s’offrit Prostatès

D’ivresse au Mercure,
Son isotèle juste,
A cette langue si dure.

Ains, navrent ici liesses secrètes,
Car à la lumière céleste

L’Aède, à la bure
De l’ardeur férue,
Rallia la bordure,

Frontière loin des âtres, verves
De la Cité, suivre Minerve.