[Sicile, entre Catane et Taormine, 2208]

La mort a le visage d’une N-GE. Conçue en cuve, cette cruelle génétique est une beauté éthérée qui n’appartient pas à leur monde. Autour d’elle orbite toute une bibliothèque d’un autre millénaire. Juvénile pourtant, si gracile, sa sérénité laisse lire une autre vie ; une existence belliqueuse. Sa blancheur de statue rayonne d’une lumière artificielle, crue, presque virginale mais douloureuse. Des interstices de lames sous-cutanées courent sur ses avants bras sec et nus. Prêt à se déployer et à trancher. L’albinoïde veille, sa main veinée de bleu posée sur le dossier de don Elmo Bianchi. Celui-ci feuillette un authentique livre, confortablement intronisé dans son fauteuil et sans considération pour son invité.

À genoux et à poil, Volpino renifle un goût ferreux dans l’odeur du cuir et du papier. La bâche sous lui ne le rassure pas du tout. Pas plus que le sourire torve de l’N-GE sous ses lunettes masque – ce regard qu’il n’ose chercher. Voici qu’il s’égare dans ses boucles blanches qui tombent en volutes le long de ce corps affuté, ce torse plat, ces jambes élancées, jusqu’au ras du sol où il est prosterné. Elle lui semble flotter. Et dans sa suspension, il perd aussi la notion du temps.

Elle ricane :

— Il a l’air mignon et obéissant. Et il n’aboie pas.

— C’est un petit futé, souligne le parrain en tournant une page. Assez pour pas pisser sur le tapis.

Volpino inspire et libère ses mains de ses parties pour feindre une contenance. Impossible de se débiner maintenant. Sa place de chef des Arculeo, il l’a arrachée avec les dents. Il déballe :

— Cette guerre contre les Caponi, c’est du gaspillage de fric et de main-d’œuvre. On pourrait mettre en commun et dégager la Krovavaya. Et le port de Midipolia sera à nous. Rien qu’à nous.

L’N-GE éclate d’un rire cristallin. Volpino encaisse sans broncher, craignant qu’un geste parasite lui coûte sa tête. L’arrangement n’en est pas un. Personne n’est dupe. S’entre-tuer ou se faire avaler par la Stidda. Les Bianchi n’ont aucun intérêt à laisser les Caponi grossir plus qu’eux. L’équilibre tripartie reste le meilleur compromis.

Après une éternité de silence, don Elmo referme son livre, acquiesce, puis consulte sa Patek Philipe au verre ébréché. Le geste est trop furtif pour que Volpino n’ait le temps de capter le modèle. Il ne voit que les doigts de l’N-GE, l’albâtre qui prend vie, se serrer sur l’épaule du parrain.

— Demain matin, mes hommes viendront vous chercher. Otages de la famille des deux côtés. Je m’en porte garant.

Volpino déglutit. L’organisation que ça implique, les délais... Mais la proposition ne se refuse pas. La main de l’N-GE ventile la fin de l’entretien. Le Diable jaillit dans le dos de Volpino et le redresse d’autorité. Ses articulations craquent. Un sac sur sa tête et une plaisanterie sur sa longueur pénienne plus tard, Volpino regrette presque. Il n’a pas osé demander son nom à la dame. La bite à l’air, ça aurait marqué mal.