[Sicile, entre Catane et Taormine, 2208]

La mort a le visage d’une N-GE. Conçue en cuve, du haut de gamme datant de la guerre sino-russe, cette cruelle génétique est une beauté éthérée qui n’appartient pas à leur monde. Juvénile, si gracile, sa sérénité laisse lire une autre vie ; une existence belliqueuse.

Volpino se perd à contempler l’amazone au sourire torve sous ses lunettes masque. Sa blancheur de statue rayonne, astre de lumière artificielle, crue, presque virginale mais douloureuse, autour de laquelle orbitent des livres sur des étagères flottantes. Sa main veinée de bleu est posée sur le dossier de l’unique fauteuil en cuir mycélium de la pièce. Confortablement intronisé, Don Elmo Bianchi tourne la page d’un authentique bouquin, sans considération pour ces masses suspendues qui pourraient les engloutir si elles s’effondraient. Volpino sent presque le goût ferreux du sang dans l’odeur de la cire et du papier. La bâche sous lui n’est pas là pour le rassurer, ni la ligne grise courant sur les avant-bras nus et secs de l’N-GE : des interstices pour des lames sous-cutanées.

À genoux et à poil, Volpino en oublie presque sa plaidoirie. Les articulations engourdies, il n’a plus aucune notion du temps passé à attendre qu’on lui adresse la parole.

L’albinoïde ricane :

— Il a l’air mignon et obéissant. Et il n’aboie pas.

— C’est un petit futé, souligne le parrain entre deux feuillets. Assez pour pas pisser sur le tapis.

Volpino inspire et libère ses mains de ses parties pour feindre une contenance. Impossible de se débiner maintenant. Sa place de chef des Arculeo, il l’a arrachée avec les dents. Et parce qu’il refuse de partager le port de Midipolia avec les Caponi, il requiert l’arbitrage d’un puissant. Il déballe le seul argument qui vaille, sans marque de respect mielleuse :

— Cette guerre, c’est du gaspillage de fric et de main-d’œuvre. On pourrait mettre en commun. Moi, eux, vous.

L’N-GE éclate d’un rire cristallin. Volpino encaisse sans broncher et attend, s’interdisant tout mouvement parasite malgré l’inconfort du parquet. L’arrangement n’en est pas un. Personne n’est dupe. S’entre-tuer ou se faire avaler par la Stidda… Les Bianchi n’ont aucun intérêt à laisser les Caponi grossir plus qu’eux. L’équilibre tripartie reste le meilleur compromis contre leurs concurrents russes et magrébins.

Don Elmo referme son livre, puis acquiesce. La main de l’N-GE ventile. Fin de l’entretien.

Volpino a quand même le droit à une plaisanterie sur sa longueur pénienne par le Diable avant de pouvoir se resaper. Cette pédale d’ex-militaire chauve lui jette un sac sur la tête pour le retour. Il n’a pas osé demander son nom à la dame. La bite à l’air, ça aurait marqué mal.