Ce poème est sombre,

Comme la personne qui le dicte.

Tellement ses yeux saignent,

Il n'a plus la force de le lire.

Il entend la souffrance

A chaque coin de rue.

La vie lui occasionne une indigestion,

Quand il voit le mal-être

S'emparer son coeur.

Celui-ci est un puits sans fond,

Immoral à la vue blessée.

Il se taillade les veines,

Pour être enclin

Avec l'abomination du quotidien.

Sous un air de flûte agressive,

Le malin lui répéte

L'entente entre un destin bien lugubre

Et une destinée bien macabre.

Il se noie par l'attraction d'un cauchemar

Où l'horreur est sans fin,

Avec l'odeur immonde du sang

Qui remplit tout son être,

En lui donnant l'impossibilité

D'en finir avec sa propre vie.

Alors il dit oui au martyre