Je suis un vieux livre abîmé et jauni par le temps. Un immense livre invisible aux yeux des mortels. Je suis posé en travers d’un chemin, chaque jour ouvert à une nouvelle page. Un vieil arbre pousse près de moi et lorsque le soleil est bas, il fait de l’ombre au banc rouge adossé à mes grands feuillets. Mon existence est un paradis de verdure tranquille, peu de gens se hasardent à mes alentours. Ceux que je vois sont les rêveurs, ceux qui viennent s’asseoir sur la colline pour regarder d’un côté les champs s’étendre à perte de vue, et de l’autre, une forêt blottie dans les bras d’un coteau qui s’élève en pente douce. Ceux qui s’émerveillent des oiseaux qui dansent dans le ciel, de la beauté des nuages de coton dans la lumière dorée du soleil. Ceux que je vois ont la tête ailleurs et un pied dans mon monde. Et lorsque l’un d’eux s’assois sur mon banc ou me passe à travers, il plonge dans mes histoires. Je suis un livre qui regorge de contes en tous genres : tragiques, comiques, romantiques, épiques... Ils ne sont jamais longs et tiennent toujours sur une double page. C’est ainsi que chaque fois qu’un mortel en perce une sur son passage, il devient le personnage principal du récit dans lequel il s’est aventuré malgré lui. Sa vie est alors toute tracée. Il n’a plus de contrôle dessus. C’est une chance pour certains, pas pour tous.

Des hommes sont morts dans d’atroces souffrances par ma faute, d’autres ont vu leur existence tranquille virer au cauchemar en un clin d’œil. En revanche, certains ont regardé leur morne vie disparaître pour laisser place à des jours ensoleillés, comme on abandonne derrière soi un pan de paysage au détour d’un chemin et qu’un autre s’offre alors à nos yeux. Et quelle que soit la fin du conte, j’assouvis chaque fois un rêve vieux comme le monde. Qui n’a jamais rêvé d’avoir une vie digne d’un personnage de roman ?