Sous le pont Mirabeau, coule la Seine.
Alexander longea la sente, étreinte par des pierres de taille, qui descendait jusqu'au cours d'eau.
L'onde grise lui porta à l'esprit les reflets de son aventure. L'eau clapotait un refrain sombre. Les images s'éloignaient, rebondissaient, plongeaient, revenaient avec plus de netteté encore. il aurait voulu les faire refluer, les expédier dans les abysses du passé, where they belong, par la seule puissance de sa volonté. Il relativisa, se décréta un avenir radieux, se promit d'incroyables félicités, mais toujours dansaient sous ses yeux les flots entêtés, charriant les souvenirs comme des épaves maudites.
Il fit quelques pas le long du quai. Le vent se mit à perler des murets. Le fleuve se hérissa de jeunes crêtes laiteuses. Aux frontières des toitures, un soleil nerveux émergea, qui lança à la face du ruban liquide son lot de paillettes neuves.
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