Les belles rencontres sont les cartes chance d'un jeu d'alcool où la lucidité n'a plus sa place. Un shot en main, quatre en bouche, on saisit l'objet comme surpris de son existence et l'on en abuse et on l'use, euphorique. Mais moi, je sais quand la partie prend faim : ma main n'est plus que la tienne et tu y manges les restes de ce que je ne sais plus créer ; ma peau me débecte car elle luit de ton omniprésence et tu y goûtes, lèches, mords l'impossible, un mirage du passé.

Les belles rencontres sont les fleurs du sablier. Impromptues, sublimes et déplacées dans un océan de sable. On les apprécie un temps - qu'elles sont douces pour le regard ! - mais il est minuit et les secondes ne s'écoulent plus. Les pétales obstruent le passage du temps, les grains plaqués contre le verre s'agglutinent en paquets, le présent n'est plus ce qu'il devrait être.

Les belles rencontres ont la fâcheuse manie de me fasciner et je peux m'y jeter corps sans cœur, âme et plume, tout ça d'une même falaise si je peux quelques instants t'admirer danser. Mais la nuit passe et le jour me taquine d'un rayon : lasse de peaux, de sueurs et de mots, voilà sur le côté un petit chemin sinueux pavé d'absences et de silences qui attire mon regard. Il est comme un "cinq heures, Paris s'éveille". Un pied sur le paillasson et l'autre déjà sur une autre planète, je verrouille la porte et pars, sans laisser de trace, une petite locataire un peu étrange de la chambre de bonne qui n'aura posé sa valise qu'un temps avant de s'envoler. C'est bien ainsi.

J'aime les belles rencontres et plus encore quand elles m'accordent, ensuite, l'oubli.

[Harlem - Feu! Chatterton]