Clope au bec, mes pieds écrasent les pavés
Gris de Paris, enlacé par la Seine, sale.
Clope au bec, mains dans les poches trouées,
Comme ma mémoire ce jour-là, pâle.

Juste la fumerole de la cheminée collée à mes lèvres
Me faisant remémorer les tristes baisers
Des amoureux, peureux de se noyer
Dans la scène d'une tristesse aux formes de fièvre.

Clope au bec, cou sur le devant, dégaine nonchalante,
Comme ces pigeons picorant les mégots
Synonymes d'une vie rapidement lente.

Clope au bec, les canards se la coulent douce,
Tandis que je coule dans les houles d'une foule
Folle.

Clope au bec, elle s'éteint.
Je la jette sur le pavé et la piétine ;
Elle ressemble à une personne peu pressée à Paris :
Écrabouillée, poussée, déchirée, délaissée.

Plus de clope au bec, juste mes lèvres gercées par le froid,
D'un Paris morne
Qui pèse sur les épaules d'un corps fragile,
Qui tombe d'un coup, sur les pavés pollués.