A la fin de la séance, alors que je m'apprêtais à payer, la voyante me fixa de ses yeux de corbeau. Un étrange sourire barrait son maigre visage d'un trait mince comme une lame de rasoir.

• Pour 10000 euros de plus, je vous annonce la date de votre mort, annonça-t-elle.

Un frisson me glaça, car je compris, au travers de son ton et du montant demandé, le sérieux de sa proposition,

Toutes ses predictions s'étaient révélées correctes jusqu'ici. Pouvait-elle deviner quand j'allais mourir ? Et qu'allais-je faire de cette information ?

• C'est maintenant ou jamais, insista-t-elle.
• D'accord, acceptai-je en allongeant une liasse de billets.
• Parfait. Vous vivrez jusqu'à l'âge de cent trois ans.
• Cent trois ans ! m'exclamai-je tandis qu'elle comptait les billets derrière sa boule de cristal.

Dès le lendemain, assuré de vivre vieux, je décidai de croquer la vie à pleines dents. Une vie d'aventures m'attendait ! Je n'allais pas végéter en sachant que ma vie durerai longtemps !

Mon premier saut en parachute ne se passa pas comme prévu. A la réception, je me brisai la colonne vertébrale.

Je végète à présent dans un lit d'hôpital, sans aucun espoir de rémission.

Jusqu'à l'âge de cent trois ans.