Deux mains jointes. L'eau paressait entre ses paumes. Quand était elle devenue si précieuse ? Il se rappelait encore ses bains avec ses cousins, jouant sans scrupule avec ce qui manquait désormais à toute sa tribu.
Ses lèvres gercées aspirerent la moindre goutte. Si encore ils avaient des bols pour éviter de laisser perdre ce liquide dans les grains secs du sable doré. Le soleil tapait fort sur sa nuque. Le temps ne leur laissait aucun répit. Sa ration n'était pas suffisante. Ils allaient tous mourir s'ils ne trouvaient pas une source ou de quoi contenir la prochaine pluie.
Tous.
Inlassablement il continua de fouiller parmi les poteries brisées. Les guerriers du clan ennemi savaient très bien ce qu'ils faisaient. Encore plus quand ils s'étaient pris à leurs femmes. Il entendait encore leur cris dans son oreille, comme un cauchemar jamais endormi.
La rage enflammait son cœur. S'il devait survivre que ce soit pour se venger.
Soudain quelque chose brilla. Un vase de verre. Un espoir.