Mes prédictions s’avérèrent fondées. C’est ainsi, dans le sang, le feu et les larmes que prit fin le règne du roi Bjorn, plus grand roi de cette ère. Toujours debout, deux flèches et un carreau d’arbalète dans la poitrine, ses dernières paroles résonnèrent à jamais dans la salle du trône où il avait su diriger avec amour et justice son peuple, qui pleurait tristement sa mort.

« Nous sommes et resterons libres, mes amis. »

Il tomba à genou, puis sur le flanc dans un ultime fracas. Il aurait mérité de splendides obsèques, une fête de trente jours et trente nuits où aurait coulé à flots vins et bières. On aurait fait rôtir des sangliers, des cerfs, on aurait fait combattre les meilleurs guerriers de cette contrée. Drapeaux en berne et de l’or coulant dans les fontaines, on aurait chanté mille et une chansons ventant son nom et les prouesses qu’il a accomplies de mains d’homme. Au lieu de tout ceci, son corps brûla dans les décombres de son palais au pied de sa femme agonisant. Quant à nous, tristement inutile, nous fuîmes, bannis à jamais de ses terres. »

Les yeux de Brohn semblaient briller comme ceux d’un enfant, il avait retrouvé le sourire.

« Si j’avais su qu’un jour, j’entendrais parler d’un tel roi, je n’aurais jamais courbé l’échine devant Zeroth le couard. L’histoire est écrite par les vainqueurs, les perdants se contentent de gober ce qu’on leur raconte, comment ai-je pu le laisser prendre mon fils. Si vous saviez quel dégoût me transperce aujourd’hui. »

Il s’arrêta et cracha par terre toute la haine et le ressentiment qu’il avait à l’encontre de son ennemi, Zeroth, l’ennemi de tous en ces lieux.

« Merci de tout cœur mon ami, de m’avoir conté les louanges de mon aïeul. Car oui mes frères, ce grand seigneur est votre ancêtre et le sang qui a accomplis ces exploits coulent aussi dans nos veines. Nous le vengerons, Artaglias, je le jure, j’en fais le serment. »

Il trancha la paume de sa main de son épée et rependit le sang sur son trône.